Cris Ariza

Para, observa. Resiste el peso de tu propio techo. Aunque caiga en migajas. No naufragues peligrosos desiertos. Ni intentes sobrevivir a tus propias opiniones. Navega por pasillos de paisajes. Despeja dudas. Déjate atrapar en otro universo. En estancias cristalinas. En tierra adentro. Oliendo el mar y sintiendo el cielo. Encontrando ruinas entre tus dedos. Arañando como el sol el horizonte. Dejando la piel en cada recoveco. Porque la vida es un instante, y deberíamos gastarla. Ya basta de recoger pinceladas. Cómprate los enteros cuadros. No te quedes en tus mundos, recorre otros. Explora, sueña, descubre. Que a pesar de ser animales de costumbres, lo que importa es cuan alto podemos llegar a saber. Sal de los desiertos sin vida y devora libros. Crea consejos ante tus opiniones. Navega por pantallas llenas de documentales. Admira el reino de lo feroz, el reino animal. Bucea por universos interiores o superiores. No te quedes en la superfi

Atrás quedaron las hojas con tanta inspiración. Como el aire acalorado que sentía mi piel. Las imágenes a imprimir quedaron selladas una vez más, en la memoria de mi vista. Imágenes a guardar para toda la vida. En pocas ocasiones, entendemos el manual de nuestras propias alas. Solo sentimos el aliento de nuestra propia paz, el huracán de querer hacer algo nuevo, de nuevo. El tsunami de los distintos retos. Porque será ahí cuando echemos casi toda la carne en el asador. Provocando mil incendios o partiendo el cielo en dos. Dejaran o dejaremos huellas. Sin saberlo, sin esperarlo. Sintiendo la libertad venidera y el final de nuestros primeros pasos. Se provocarán aguas torrenciales, nudos en el corazón. Arcoíris donde florece lo mejor y crece la ilusión. Regalaremos trozos de existencia. Un rincón de lo que éramos. Siendo algo más que nubes en el desierto. Y marionetas de sentimientos. Seremos personas de paso que no midan su vuelo, ni pesen su caída. Personas que aprenderán a

Tenemos la mala costumbre de callar, de guardarnos sentimientos, sensibles, profundos y poco visibles. Recuerdo más de una vez cómo mis ojos y mi retina me han abandonado. Como telarañas han vuelto a ser mi imaginación. Una luz angosta albergaba mi cuarto. Un trozo pequeño de mi ser se sentía protegido. Era criatura sin mucho en qué pensar. Éramos un cristal demasiado mimado. Un regalo sin estrenar. Las sombras jugaban un gran papel. Eran máscaras que ocultaban la verdadera realidad. Era la noche seria, y ya sin una luz, la que daba desconfianza. Tenemos la mala costumbre de tener miedo, de la inseguridad por este mundo de espantajos, por esa llave al final del camino. Ahora, nuestros monstruos oscuros son claros y viven en el más acá. Los dinosaurios se quedan en los libros y en la historia. Y las sombras ya no resultan peligrosas. Una luz casi plena cautiva mi cuarto.  Tengo una conciencia rellena de relámpagos e inquietudes. Soy impresionada por el universo. Somos un cri

Eres. El paracaídas que naufraga los horizontes. Las cúpulas de tus pupilas llenas de aventuras. Los pies que se acercan queriendo saber más. Y, las manos que sostienen el paraíso de volver. Eres. Las olas que se derrumban en la orilla. La cortina de nubes que cierra el día. El sol que empapa la piel. La arena de todos los pasos borrados. La lejanía que siembras y el ansia de encontrarse que recoges. Eres. Los siete cielos donde nace la belleza. La ciudad del mar y de los gigantes. El faro que no se pierde entre escondites, sino que se descubre entre mis barcos de papel. Eres. Gaviotas tatuadas de libertad. Cometas de luces que matizan los ángeles de la noche. Islas sin dueños y sin dioses a los que adorar. La calma en plena tempestad. Y, la capa que cubre lo azul de este mar. Eres. La Nueva York del Mediterráneo español. La ciudad de los idiomas y del Rock & roll. El lugar donde la vida es menos complicada. Benidorm.

Apaga los ojos,  atrás tus oscuros temores. Cobija tus dedos en las clavijas; negras como las noches sin luna blancas, como las capas de nieve. Deja que caminen. Pasea, igual, que la memoria entre baúles. Enciende tu imaginación obsoleta de polvo, una vez más. Percute con encanto y tiende a lo profundo. No hagas crear sombras, crea luces. No toques tempestades de castillos, toca partituras de mansiones. Atrápame. Atrápame con las miles de máscaras que ilustra la música. Atrápame, por todo lo que pueda llegar a sentir. Atrápame, al tocarte o, al escucharte.

Ahora, es la hora.  Después de una semana de tregua, de renacer entre esas cenizas ya quemadas y pisoteadas. Incapaz de entender comentarios  de paleolíticos.  Vuelvo, otra vez, a reconducir mi vida. A reconstruirme  entre olas  recubiertas de valor y fortaleza. A tejer, un resquicio de esperanza. Encontré grietas, la concupiscencia. Me sentí sola. Pero encontré la armonía. Siendo rock de vez en cuando, pinturas, esculturas. Lo retro, lo divino. La vela consumida. El desahogo en las pasiones. Sus guerras trajeron la paz de otros ojos.  Sus preguntas, las que yo no me haría. Días de duchas frías en lugares helados.  Intentando parecer entera. Temblando desde el infierno, con pies de hojalata. Removiendo el pasado y limpiando el presente. No encontré la magia para la felicidad. Ni saber si ser principio o ser final. Escaleras llenas de estrellas de papel. Tortugas que me dejan su coraza, su armadura.   Cielos que me prestan su fracaso                                          

Soy la credibilidad en parte, de un horóscopo. La captación de los sentidos de mi cuerpo. La tranquilidad convertida en nervios puros. Soy,  la que desliza las manos por la cuerda, dejando que solamente el recorrido vaya destapando  las pestañas de mis ventanas. Aquella que se desnuda ante las lágrimas del grifo, arrancando tanto las heridas como los logros. La que entierra sus pies, casi de bronce, en una pascua nueva.  Soy, marinera entre líneas de conocimiento.  atardeceres de lluvias y borrascas. Moscas que distraen. Suelo remar hacia mar adentro, hacia la cúpula divina. Sumergiéndome bajo rectangulares rosetones que me ilustran lo que es. Solamente Soy las  puertas  cerradas de un desordenado armario. El papeleo incesante en un cuarto. El tocadiscos de música variada, sonada en mi cabeza. Los huesos fríos del invierno.  Soy, la alumna de credos y de primaveras. La mirada centrada en la realidad. La taza de café o de té, repleta de versos. La  burbuja sin mi