LA PLUMA A SUS LUCES

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Ahora, es la hora. 
Después de una semana de tregua,
de renacer entre esas cenizas ya quemadas y pisoteadas.
Incapaz de entender comentarios  de paleolíticos. 

Vuelvo, otra vez, a reconducir mi vida.
A reconstruirme  entre olas 
recubiertas de valor y fortaleza.
A tejer, un resquicio de esperanza.

Encontré grietas, la concupiscencia.
Me sentí sola. Pero encontré la armonía.

Siendo rock de vez en cuando, pinturas, esculturas.
Lo retro, lo divino.
La vela consumida.
El desahogo en las pasiones.


Sus guerras trajeron la paz de otros ojos. 
Sus preguntas, las que yo no me haría.

Días de duchas frías en lugares helados. 
Intentando parecer entera.
Temblando desde el infierno, con pies de hojalata.
Removiendo el pasado y limpiando el presente.

No encontré la magia para la felicidad.
Ni saber si ser principio o ser final.

Escaleras llenas de estrellas de papel.
Tortugas que me dejan su coraza, su armadura.  
Cielos que me prestan su fracaso
                                                             O
bombillas que me cuentan sus ideas,
que me narran versos, 
que me dejan ser,  la pluma a sus luces.

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