Cris Ariza

Apaga los ojos,  atrás tus oscuros temores. Cobija tus dedos en las clavijas; negras como las noches sin luna blancas, como las capas de nieve. Deja que caminen. Pasea, igual, que la memoria entre baúles. Enciende tu imaginación obsoleta de polvo, una vez más. Percute con encanto y tiende a lo profundo. No hagas crear sombras, crea luces. No toques tempestades de castillos, toca partituras de mansiones. Atrápame. Atrápame con las miles de máscaras que ilustra la música. Atrápame, por todo lo que pueda llegar a sentir. Atrápame, al tocarte o, al escucharte.

Ahora, es la hora.  Después de una semana de tregua, de renacer entre esas cenizas ya quemadas y pisoteadas. Incapaz de entender comentarios  de paleolíticos.  Vuelvo, otra vez, a reconducir mi vida. A reconstruirme  entre olas  recubiertas de valor y fortaleza. A tejer, un resquicio de esperanza. Encontré grietas, la concupiscencia. Me sentí sola. Pero encontré la armonía. Siendo rock de vez en cuando, pinturas, esculturas. Lo retro, lo divino. La vela consumida. El desahogo en las pasiones. Sus guerras trajeron la paz de otros ojos.  Sus preguntas, las que yo no me haría. Días de duchas frías en lugares helados.  Intentando parecer entera. Temblando desde el infierno, con pies de hojalata. Removiendo el pasado y limpiando el presente. No encontré la magia para la felicidad. Ni saber si ser principio o ser final. Escaleras llenas de estrellas de papel. Tortugas que me dejan su coraza, su armadura.   Cielos que me prestan su fraca...

Soy la credibilidad en parte, de un horóscopo. La captación de los sentidos de mi cuerpo. La tranquilidad convertida en nervios puros. Soy,  la que desliza las manos por la cuerda, dejando que solamente el recorrido vaya destapando  las pestañas de mis ventanas. Aquella que se desnuda ante las lágrimas del grifo, arrancando tanto las heridas como los logros. La que entierra sus pies, casi de bronce, en una pascua nueva.  Soy, marinera entre líneas de conocimiento.  atardeceres de lluvias y borrascas. Moscas que distraen. Suelo remar hacia mar adentro, hacia la cúpula divina. Sumergiéndome bajo rectangulares rosetones que me ilustran lo que es. Solamente Soy las  puertas  cerradas de un desordenado armario. El papeleo incesante en un cuarto. El tocadiscos de música variada, sonada en mi cabeza. Los huesos fríos del invierno.  Soy, la alumna de credos y de primaveras. La mirada centrada en la realidad. La taza de café o de té, rep...

Suelo escribir lo que pienso, y aplicar poco lo que escribo. Me escribo a corazón abierto, enseñándote mis entresijos.  Construyo mi reino lleno de cicatrices,  y edifico mis muros con lo que la gente me da. Visto en un mundo  donde importa más  el cómo verse, que el cómo ver. Donde  se dice que las palabras se las lleva el viento, sin saber que esas palabras son mí viento, mi anclaje.  Palabras vividas en carne. Defino mi armonía con canciones,  pero también con reflexiones. Hago de mis versos, un cachito de mi escaparate.  De mi cristal. Pero pasa no te quedes ahí. Aunque mi fachada sea sería, y el jardín tenga rosas con espinas, tengo unos interiores que se revelan en el tiempo.  Estancias parcialmente llenas de virtudes, artes. De la ética, del amor a la sabiduría.   Con su chimenea que arde cuando le dan motivos. Con su biblioteca de etapas y, autoría  de lírica en volúmenes.   Con sus pasillos, que e...