Cris Ariza

Apagamos la luz a sus ojos. Resguardamos palomas detrás del sombrero. Escondimos estrellas, preparando así la oscuridad.   Dejamos de salir al mundo. Nos cerramos en banda. Pero, nos reinventamos entradas en calles desoladas. Sentimos entrañablemente las máscaras de las fachadas.   Reiniciamos juntos la soledad de nuestros pasos. Salpicamos voces en murallas enmudecidas.   Refugiamos magia de lluvia, en nuestros interiores. Valoramos los silencios de nuestro corazón, las miradas y los gestos.   Redactamos cada noche el escenario. Olvidándonos del miedo y de la duda.   Realzamos la mirada en la penumbra. Dejándonos llevar por la locura y las luces de esta ciudad. 

Esta es la historia de un recuerdo apagado  en mi razón. Un desastre con un desorden imperdonable. Tal vez el único en su especie.   De origen mundial y raíces fuera del tiesto. De padre orden y de madre justicia.   Muchos quisieron invadir ese recuerdo, y otros tantos quedaron transformados con tal de esquivarle.   Aunque nadie ha vuelto a verle, yo sé que no es una leyenda. Que sigue latente.   Y sé muy bien dónde puedo encontrarle, a ese que todos llaman desorden.   Dicen que le vieron paseando por las calles abandonadas. Y que luego se perdió por la nada.   Un paisano le contó que le buscaban y en la oscuridad le confundí la mirada.   Desorden se llama. De familia no muy creyente. Justa en su especie y pobre en orden.   Muchos manifiestan que se volvió  loco, otros que llegó su hora. Yo solo digo que cada noche me lo encuentro en mi cuarto y le siguen llamando desorden.

Para, observa. Resiste el peso de tu propio techo. Aunque caiga en migajas. No naufragues peligrosos desiertos. Ni intentes sobrevivir a tus propias opiniones. Navega por pasillos de paisajes. Despeja dudas. Déjate atrapar en otro universo. En estancias cristalinas. En tierra adentro. Oliendo el mar y sintiendo el cielo. Encontrando ruinas entre tus dedos. Arañando como el sol el horizonte. Dejando la piel en cada recoveco. Porque la vida es un instante, y deberíamos gastarla. Ya basta de recoger pinceladas. Cómprate los enteros cuadros. No te quedes en tus mundos, recorre otros. Explora, sueña, descubre. Que a pesar de ser animales de costumbres, lo que importa es cuan alto podemos llegar a saber. Sal de los desiertos sin vida y devora libros. Crea consejos ante tus opiniones. Navega por pantallas llenas de documentales. Admira el reino de lo feroz, el reino animal. Bucea por universos interiores o superiores. No te quedes en la superfi

Atrás quedaron las hojas con tanta inspiración. Como el aire acalorado que sentía mi piel. Las imágenes a imprimir quedaron selladas una vez más, en la memoria de mi vista. Imágenes a guardar para toda la vida. En pocas ocasiones, entendemos el manual de nuestras propias alas. Solo sentimos el aliento de nuestra propia paz, el huracán de querer hacer algo nuevo, de nuevo. El tsunami de los distintos retos. Porque será ahí cuando echemos casi toda la carne en el asador. Provocando mil incendios o partiendo el cielo en dos. Dejaran o dejaremos huellas. Sin saberlo, sin esperarlo. Sintiendo la libertad venidera y el final de nuestros primeros pasos. Se provocarán aguas torrenciales, nudos en el corazón. Arcoíris donde florece lo mejor y crece la ilusión. Regalaremos trozos de existencia. Un rincón de lo que éramos. Siendo algo más que nubes en el desierto. Y marionetas de sentimientos. Seremos personas de paso que no midan su vuelo, ni pesen su caída. Personas que aprenderán a

Tenemos la mala costumbre de callar, de guardarnos sentimientos, sensibles, profundos y poco visibles. Recuerdo más de una vez cómo mis ojos y mi retina me han abandonado. Como telarañas han vuelto a ser mi imaginación. Una luz angosta albergaba mi cuarto. Un trozo pequeño de mi ser se sentía protegido. Era criatura sin mucho en qué pensar. Éramos un cristal demasiado mimado. Un regalo sin estrenar. Las sombras jugaban un gran papel. Eran máscaras que ocultaban la verdadera realidad. Era la noche seria, y ya sin una luz, la que daba desconfianza. Tenemos la mala costumbre de tener miedo, de la inseguridad por este mundo de espantajos, por esa llave al final del camino. Ahora, nuestros monstruos oscuros son claros y viven en el más acá. Los dinosaurios se quedan en los libros y en la historia. Y las sombras ya no resultan peligrosas. Una luz casi plena cautiva mi cuarto.  Tengo una conciencia rellena de relámpagos e inquietudes. Soy impresionada por el universo. Somos un cri

Eres. El paracaídas que naufraga los horizontes. Las cúpulas de tus pupilas llenas de aventuras. Los pies que se acercan queriendo saber más. Y, las manos que sostienen el paraíso de volver. Eres. Las olas que se derrumban en la orilla. La cortina de nubes que cierra el día. El sol que empapa la piel. La arena de todos los pasos borrados. La lejanía que siembras y el ansia de encontrarse que recoges. Eres. Los siete cielos donde nace la belleza. La ciudad del mar y de los gigantes. El faro que no se pierde entre escondites, sino que se descubre entre mis barcos de papel. Eres. Gaviotas tatuadas de libertad. Cometas de luces que matizan los ángeles de la noche. Islas sin dueños y sin dioses a los que adorar. La calma en plena tempestad. Y, la capa que cubre lo azul de este mar. Eres. La Nueva York del Mediterráneo español. La ciudad de los idiomas y del Rock & roll. El lugar donde la vida es menos complicada. Benidorm.

Apaga los ojos,  atrás tus oscuros temores. Cobija tus dedos en las clavijas; negras como las noches sin luna blancas, como las capas de nieve. Deja que caminen. Pasea, igual, que la memoria entre baúles. Enciende tu imaginación obsoleta de polvo, una vez más. Percute con encanto y tiende a lo profundo. No hagas crear sombras, crea luces. No toques tempestades de castillos, toca partituras de mansiones. Atrápame. Atrápame con las miles de máscaras que ilustra la música. Atrápame, por todo lo que pueda llegar a sentir. Atrápame, al tocarte o, al escucharte.