Cris Ariza

Soy, el que roba celosamente las horas, el tiempo. El que halaga las hojas que se balancean en el columpio de la vida. El que acaricia el baúl que conquistó Peter Pan. Una esponja de sabiduría en invierno y un tesoro de aventuras en verano. El reloj atrasado de castigos o la campana desafinada de salvación. La sirena del patio de todos sus juegos. Las paredes donde no se expone el arte, se da historia. El coleccionista de cromos o el amigo invisible. Soy, el viejo que rejuvenece con la inocencia desparramada.   Soy,         el niño. La niña. La felicidad con mayúsculas. El primer beso o tu canción. El maestro de pasos o el alumno de septiembre. El suspenso asustadizo o el notable deseado. El reino del juego. El as en la música o la clave de sol en deporte. La pintura hippie o el arte libre. El tobogán de jabón. Soy, La libertad y la razón de ser. El dueño de muchas flores y pocas espinas. Soy. El jardín donde se abriga, se cobija, la infancia.

Algunas veces juego con las siluetas que el humo deja escapar. Le cuento mis secretos al mar. Abandonando mi consciencia de lado. Desactivando mi vida. Olvidando la rutina y viendo el más allá. Pues siento el calor ardiente, dejando caer mis cimientos sobre la arena. Me sumerjo de puntillas en su orilla, y acaricio la libertad que rebosa al ritmo, de cada ola. Admiro otros mundos repletos de sal, que no domino. Respiro el murmuro del silencio, del raro agosto. Donde todo, es un suspiro, en la eternidad. Otras veces en cambio, me refugio en la caverna de mi Platón. Allí encuentro los fuegos, las tormentas literarias, manifestadas de las sombras de los demás. Ya no hay una mirada lejana, donde las olas rompan. Todo resplandece en la retina. Somos un pasado ya, de nuestro presente. Un otoño despojado. Un invento a reinventar reiteradamente. Un espejo en extinción plagado de suturas. Y, un regalo a notar en la huella del tiempo.