Cris Ariza

Apagamos la luz a sus ojos. Resguardamos palomas detrás del sombrero. Escondimos estrellas, preparando así la oscuridad.   Dejamos de salir al mundo. Nos cerramos en banda. Pero, nos reinventamos entradas en calles desoladas. Sentimos entrañablemente las máscaras de las fachadas.   Reiniciamos juntos la soledad de nuestros pasos. Salpicamos voces en murallas enmudecidas.   Refugiamos magia de lluvia, en nuestros interiores. Valoramos los silencios de nuestro corazón, las miradas y los gestos.   Redactamos cada noche el escenario. Olvidándonos del miedo y de la duda.   Realzamos la mirada en la penumbra. Dejándonos llevar por la locura y las luces de esta ciudad. 

Esta es la historia de un recuerdo apagado  en mi razón. Un desastre con un desorden imperdonable. Tal vez el único en su especie.   De origen mundial y raíces fuera del tiesto. De padre orden y de madre justicia.   Muchos quisieron invadir ese recuerdo, y otros tantos quedaron transformados con tal de esquivarle.   Aunque nadie ha vuelto a verle, yo sé que no es una leyenda. Que sigue latente.   Y sé muy bien dónde puedo encontrarle, a ese que todos llaman desorden.   Dicen que le vieron paseando por las calles abandonadas. Y que luego se perdió por la nada.   Un paisano le contó que le buscaban y en la oscuridad le confundí la mirada.   Desorden se llama. De familia no muy creyente. Justa en su especie y pobre en orden.   Muchos manifiestan que se volvió  loco, otros que llegó su hora. Yo solo digo que cada noche me lo encuentro en mi cuarto y le siguen llamando desorden.